Armas

Estou desarmado,
faltam-me as ferramentas para ser feliz,
estou desorientado,
sem rumo, sem norte.

Faltam-me as palavras
que o mar diz
quando as vagas
estoiram nas praias
e espalham o iodo das pétalas de sal
que pululam nas saias
das peixeiras que recolhem
o que a rede trouxe
para dentro de caixas
que transportam até à lota
onde a frescura do sangue
que encharcava as guelras
vai ser avaliada
com base na batota
que determinará o preço
das espécies mais aptas
a encher o prato
da gente rica
que ainda pode comer peixe barato.